por: Mario Benedetti
El Después nos espera
con las brasas y los brazos abiertos
ah pero mientras tanto
vemos pasar con su cadencia
la muerte meridiana de los otros
los más queridos y los no queridos
cada paso que damos hace huella
tiene su nube propia / su pregunta
pero además sabe que es imposible
reconciliarnos con la propia sombra
el llanto no es pretexto válido
tampoco es válido el pasado
ya no encontramos a los nuestros
en las pálidas imágenes ausentes
no logramos soñar / solo esperamos
que alguien nos sueñe sin puñales
pero también sin melancolías
de segunda o quinta mano
de todos modos preparamos
la boca por si vuela un beso
y si no vuela siempre queda
uno que emerge del olvido
aunque está hecho de blanduras
el amor es un esqueleto
con vértebras / tuétanos / huesitos
que permanecen mientras el resto
inútil como siempre
se va haciendo ceniza
¿y qué dirá el Después / después de todo?
tengo la impresión de que sus brazos
empiezan a cerrarse
y es ahora mi muerte meridiana
la que en silencio está diciendo ven
pero yo me hago el sordo.
* Tomado de la revista Casa No. 255.
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